Bisschen albern ist es ja schon, an einem Sonntag Vormittag im beschneeten Spätherbst durch den entblatteten Forst zu stapfen, dabei mörderisch laut via Mp3-Player The Trees* von Pulp zu hören und nicht dem Drang widerstehen zu können, mitzusingen. Geht Petra-intern als Grabgesang durch, weil...
...in nördlicheren Gefilden kreiselt gerade der Winter wie ein Derwisch über die Landschaften und schüttet reichlich Flockiges aus seinen Flatterärmeln. Münster gestern stromlos. In den Niederlanden insgesamt 800km Stau. Und in einem kleinen Dorf nahe Wipperfürth? Da streckte eine gigantische Eiche nach kurzem Kampf gegen die weißen Massen ihre Äste, kippte mit einem durch die Krone geraunten »Na gut, das war es also« einfach um. Nein, nicht einfach, sondern auf meiner Eltern Haus. Aber das ist mir verhältnismäßig (Dach)latte. Der Baum ist es nicht. Der war wundervoll. Der herrschte über den wildbewucherten Hang, klaute den kleinen Tannen, den Stachelbeersträuchern, den Hecken, dem ollen Apfelbaum und den etwas jüngeren Kirschbäumen das Licht. Wurde nur knapp von den riesigen Fichten überragt, die weiter oben stehen. Die bei Sturm eine Gruselfilm-würdige Soundkulisse schaffen. Nun herrschen sie, die Fichten -- leidlich bedroht von einer Eichen-ähnlich gigantischen Buche. Doch die steht sehr hangrandig, sehr unwichtig. Wo kraxeln nun die Kleiber im Winter rauf, in welchen Ästen trifft sich die örtliche Eichelhäher-Gang? Wo lauern die Sperber den Singvögeln auf? Wo wandert mein Blick hin, wenn ich an Weihnachten am Küchentisch sitzend aus dem Fenster schaue. Wahrscheinlich genau da hin. Wo der Baum nicht mehr ist. Verdammte Scheiße!

*Übrigens ist die erste Zeile des wundervollen Songs die absolut passendste hier. Nur war das nie ein Luftgewehr. Sowas macht man mit 'ner Kleinkaliberbüchse.