Der Eingangsbereich ist sehr glasig, sehr hoch, sehr weitläufig. Riesige Fenster. Nüchtern unbequem in einer Reihe platzierte orangene Designer-Sessel laden zum Ignorieren ein. Die Empfangsdame scheint fast absichtlich so drapiert, dass sie nicht aus den Fenstern schauen kann, sondern auf die Wand schauen muss. Nein, auch nicht auf die Wand. Auf den riesigen Flatscreen davor, der Gehirnwasch-Firmenbotschaften propagiert. Den ganzen Tag.
Alle Wege zu allen Treppen sind durch dicke Feuerschutztüren versperrt. Dafür Aufzüge aufdringlich an jeder Ecke. Eingebaute Faulheit.
Im zweiten Stock: wir. Direkt neben einer weiteren Feuerschutztür der Video-Raum. Erst seit kurzem mit schallschluckenden Stoffbahnen ausgekleidet. Die nützen nur gar nichts, wenn die Feuerschutztür ins Schloss fällt. Gegenüber: mein Büro. Wenn ich am Schreibtisch sitze, kann ich weder den gänzlich nutzlosen, dafür aber hübsch hässlich bepflanzten Innenhof noch den Himmel sehen. Ich sehe nur Wände und Fenster, hinter denen andere sitzen, die meine Wände, mein Fenster sehen. Wenn nicht gerade die Jalousien-Steuerung der Meinung ist, völlig sinnfrei Räume verdunkeln zu müssen.

Unser neues Verlagsgebäude (Kollege Schmidt bezeichnete es neulich als gedrungen) steht in der sogenannten »Parkstadt Schwabing«. Seit ich den Namen das erste Mal auf einem Schild las, grübel ich, was eigentlich genau »Parkstadt« heißen soll. Und wer mir hier jetzt kommentar-technisch mit »Is doch klar, der Englische Garten is gleich umme Ecke« kommt, der wird klick-technisch gelöscht.