Hab' noch ein paar Hrywnja hier rumliegen, im alten Design. Die sind vom Taxigeld für die Fahrt zurück zum Flughafen übrig geblieben. Morgens um 4:30 Uhr oder so, weil der Flieger nach München um 6:00 Uhr und ein paar Gequetschte ging und man durch zig Kontrollen musste, bei jeder gab es einen Stempel irgendwo hin. Auf der Fahrt lief die ganze 'Dark Side Of The Moon' im Radio. Mit Geplapper zwischen den Songs. Und es gab diese Szene mit dem Polizisten, der uns angehalten hatte und der Geld vom Fahrer bekam, während der Fahrer nix bekam. Kein Zettelchen, nix. Kann nur mutmaßen, dass Aufhänger der nicht ganz koscheren Transaktion der extrem marode Zustand des Wagens war. Jedoch erschien der mir noch als Luxusschlitten gegen den, der Oleg und mich am Morgen des Vortags etwa 1,5 Kilometer zum ukrainischen Pendant eines amerikanischen Diners brachte. Ein Uralt-Mercedes, bei dem nur der zweite Gang funktionierte. Seit diesen 1,5 Kilometern lach' ich ja über den Verkehr in Paris. Bisschen gelacht hab' ich auch, als ich mir später am Tag im Restaurant sehr absichtlich den Pilzteller bestellte. Was ich abends aß -- ich weiß es nicht mehr. Aber danach waren wir, also Oleg, zwei andere (Namen vergessen) und ich, noch am Mutter-Heimat-Monument, haben auf den Dnjepr runter geschaut und alberne Nerd-Witzchen gerissen. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich übrigens schon diese fiese Einteilung im Kopf: Ukrainer sind entweder schmächtige Männchen oder irgendwas zwischen Homo heidelbergensis und Homo neandertalensis. Erstere tragen die Haare etwas länger, Letztere gibt es nur mit zackiger Kurzhaarfrisur und Goldkettchen. Ukrainerinnen sind entweder verhungert-verhuscht mit deutlich zu viel rotem, schlampenartigem Lippenstift oder stabile Flintenweiber, die in jedem West-gegen-Ost-Filmchen die dem kommunistischen Bösewicht devot Ergebenen mimen könnten. Ab zirka 65 Jahren wird dann allgemein auf Männer- wie Frauenseite verhutzelt. Aber das hab' ich den dreien natürlich nicht erzählt. Zurück im Hotel oder was man so Hotel nennt, wenn man schon mit einem Bett und einem Bad zufrieden ist, gab es dann wie in der Nacht zuvor keinen Schlaf, weil im Nebenzimmer wieder oder noch immer Party stattfand. Ukrainische volkstümelige Hossa-Musik klingt übrigens genau so wie deutsche volkstümelige Hossa-Musik. Und weltweit austauschbar: Männergegröhle und Frauengequieke. Aber Nacht war ja kurz, Taxi kam ja schon um 4:30 Uhr oder so.

Im Frühling 2003 war das. Marc und ich befanden uns gerade am mäßig spaßigen Ende unserer Beziehung, inklusive elend teurem Telefonat Kiew-München und späterem Wut-Tritt mit nacktem Fuß gegen die Xbox. Stabiles Ding, übrigens. Gab nur einen ange-knacksten Zeh (nicht meiner) und eine Delle in der Wand.

Wie ich darauf komme? Nun, Stalker wird dann wohl bald fertig.